Прошу прощения за задержку с выпуском очередных «заметок». Пестрая все-таки штука жизнь. Вспоминал о Севере, пытался передать словами как вибрирует под порывами ветра палатка и клочья тумана ползут из-за перевала, застилая непроницаемой пеленой все вокруг, а рассказ, между тем, про тропики, про экзотическую рыбалку на удивительную рыбу тарпона. И вот - устроил себе приключение, уехал на неделю в Гонконг. Пишу сейчас эти строчки, наблюдая с 15 этажа гостиницы Чайна-Таун. Никакой дикой природы поблизости нет, воробьи и те в диковинку. Рыба исключительно в аквариумах, снулая и обреченная, или разделанная, разрезанная вдоль и поперек, подготовленная для жарки и парки по хитрым китайским рецептам.
Повсюду небоскребы, небоскребы, а я маленький такой (сорри за цитаты из Вилли Токарева). Напротив моего номера, на крыше высотного здания типа домик, построенный из каких-то строительных отходов. Прикольно жизнь устроена у китайцев: внизу народ, озабоченный глобальными предметами носится, а тут белье на веревочках болтается, корыто стоит, хорошо хоть куры не бегают.
С утра наблюдал за пожилым китайцем: сидел в позе лотоса у края крыши и через ограждение смотрел на эти каменные джунгли. Типа медитирует. Торгует, наверное, с рассвета до заката в лавке сушеными лягушачьими лапками, делает свой маленький бизнес, раз в неделю посидит вот так пару часов - и счастлив. И вдруг, что за наваждение, я прочитал на расстоянии, о чем думает сейчас этот китаец: «Эх, бросить бы всю эту хрень к чертовой матери, да на рыбалку…».
Однако, кажется уже свое, не китайское. Удивительная все-таки вещь рыбалка Вот - прервал ты обыденное течение бытия, поменял процесс, и вместо того, чтобы калькулировать себестоимость продукта или просчитывать финансовые риски взял в руки спиннинг... Или донку, к примеру, забросил - с хорошим жирным выползком да на самый слив. Муху искусственную выбрал подходящую и полез в воду махать удилищем, хариусов со струи выманивать. Простые упражнения, а стоит их воспроизвести, и жизнь волшебным образом вдруг меняется. Был ты в одном состоянии, и вдруг - вышел из прежнего бытия и переместился в какое-то совсем иное пространство. Где абсолютно счастлив. Просто так, без всяких внешних причин. И не обязательно поймать выдающийся трофей (хотя этого, естественно, хочется) Это ощущение запоминается, и потом, когда дела и некогда, хочется иногда остановить мгновение и (хотя бы на секунду) вернуться туда, где тебе так хорошо. Туда, где твой праздник всегда с тобой.
Чтобы вот так хариуса снять, когда он за мушкой прыгает, сильно надо постараться. Для тех кто понимает - выдержка 1/500...
Ладно. Извиняюсь, отвлекся. Мы в Коста-Рике и едем ловить тарпона. Подходящая снасть имеется, а как ловить разберемся на месте. Как приговаривал батька Махно, отправляясь в очередной набег: "С нами Бог, и тыща пулеметов!.." Вместо пулеметов, правда, блесны, и их явно недостаточно. Но, хочется надеяться, есть среди них одна, то самая, что понравится рыбе, зацепить которую мечтает каждый рыболов.
Загрузив в "Прадо" багаж (тут главное - хлопая дверью не прищемить вершинку удилища. Снастей, угробленных таким образом, гораздо больше, чем сломанных рыбами) мы отправляемся в путь. "Гуанакаста - Тойота кантри" висят щиты вдоль дороги. Чистая правда: чтобы поменять масло в своем "Фольксваген Туарег" мой сосед ездит аж в Сан-Хосе, за 400 километров. Только в столице доступен этот несложный сервис. Мне же до станции техобслуживания ехать максимум час...
За окном мелькают выжженные солнцем холмы и поля с зарослями сахарного тростника. Если есть любители ядовитых змей - им сюда. Никарагуанцы, что за 2 доллара в час машут мачете, заготавливая этот тростник, гибнут от их укусов регулярно.
Лениво помахивая хвостами, бродят коровы. Они тут совсем не похожи на привычных нам буренок и напоминают скорее буйволов. У быков выпирает на спине горб, да такой, что издали кажется, будто на животное напялили рюкзак. Как-то я поинтересовался у местных жителей, зачем нужен этот странный вырост? На меня посмотрели удивленно: быки (не все, конечно, а самые лучшие) на различных фиестах - народных празднествах (кои случаются здесь едва ли не чаще, чем в России всякие вновь изобретенные первопрестольные) участвуют в "булл файтингах", то бишь местной корриде. Горб необходим для того, чтобы пикадоры втыкали в него свои бандерильи - остренькие такие дротики, с помощью которых бедное животное доводят до состояния необузданной ярости.
Испания, короче. Даю историческую справку: индейцев, коренных жителей Центральной Америки здесь практически нет (только не подумайте, что их тут истребили злые колонизаторы, и изначально было не густо). Население в основном состоит из испанских крестьян, прибывших сюда "за счастьем" (Коста-Рика по-испански и значит - счастливый берег). Отсутствие авантюрных черт характера (всякие конкистадоры здесь не задерживались, а устремлялись в поисках Эльдорадо в Перу и Эквадор, где благополучно и сгинули) сформировало уклад жизни: с 1826 года не случалось на этой земле никаких революций. Народ ведет себя расслабленно и по поводу отсутствия "Мерседесов" и вилл сильно не заморачивается. Психология костариканца прекрасно передана в анекдоте (хотя подозреваю что сочинитель этого анекдота о существовании такой страны, как Коста-Рика даже не подозревал).
"Приехал миллионер на берег моря отдохнуть. Видит на берегу мужик сидит, сигару курит, на солнце жмурится.
-Чем занимаешься? - спрашивает у него миллионер.
-Не видишь, что ли? - удивляется мужик. -Рыбу ловлю.
-И сколько поймал?
-На ужин хватит.
-А ты лучше не сиди, а пойди в банк, возьми кредит и купи лодку.
-Зачем?
-Выйдешь в море, поймаешь много рыбы. Продашь, купишь еще одну лодку. Потом еще. Через десять лет станешь богатым. Будешь сидеть на берегу и курить сигару.
-А я чем занимаюсь? И шел бы ты куда подальше со своими советами..."
Может, конечно, и утрирую, но... как здесь вести бизнес не представляю. Вечная "маньяна" (буквально - завтра, а по сути - после дождичка в четверг), никто никуда без особой необходимости не торопится. Живут себе в свое удовольствие и все поголовно улыбаются. Ментально, как я уже упоминал, нам близки, да и проблемы схожи: изрядный процент мужского населения страдает от алкоголизма. Овощей и фруктов (да и сахарного тростника, зря они его что ли так остервенело рубят?) - гнать не перегнать, конечный продукт всякой химией не буторят (за сие ручаюсь, лично тестировал: ром четыре доллара за литровую бутыль - вонюч и на вкус не слишком сладок, но изжога после него не мучает) - почему бы и не пить?
Руководствуясь указаниями карты, сворачиваем на какую-то местную дорогу, что, петляя, убегает в сторону гор, к границе с Никарагуа. Где-то уже близко находится национальный парк "Кано Негро" и течет река Рио Фрио, в которой обитает замечательная рыба тарпон. Пока все складывается удачно. День уже в разгаре. По обочинам то и дело попадаются велосипедисты. Они да, пожалуй, коровы - самый опасный на местных роудах компонент дорожного движения. Про коров - понятно, они если и готовы кому-то уступить, то только быку, а велосипедисты - так сказать национальная особенность. Ездят они тут как в голову взбредет, но при этом все поголовно мачо. Обогнать какую-нибудь тетю, которая, отклячив слоновью задницу рулит с утра пораньше по своим делам - та еще проблема. Посигналишь, а она или вовсе тебя проигнорирует, или начинает вилять, норовя свернуть прямо под колеса. В зависимости от ситуации, приходится или резко тормозить, или вылетать на встречную полосу. Хотя после России нас ничем не испугать. Пережили мы войну и блокаду, а уж изобилие и тем более как-нибудь перетерпим. Местность меняется, пейзаж за окном явно зеленеет. На побережье все желто, а тут - покрытые розовыми цветочками деревья, изумрудные лужайки, окаймленные колосящейся травой. Не зря этот район обозначен на карте как Wet Land - мокрые земли.
Вот мы и доехали. Гостиница вроде пристойная, чисто и хочется надеяться безопасно, хоть и без особых изысков. Сервис в деревенском стиле. Бар - деревянная стойка с иконостасом различных бутылок, ресторан напоминает общественную столовую в профсоюзном санатории средней руки. Домики: стол-кровать-кондишка. Искушение комфортом тут не грозит, но жить можно. Экзотический колорит также присутствует – в душе по стенам ползают огромные черные многоножки. Ничего не поделаешь, джунгли.
Проводник ждет нас к двум часам. Мы прибыли раньше. Чтобы скоротать время, решаем провести регонсценировку местности.
Поражает изобилие птиц. Белые цапли важно вышагивают вдоль берега, далеко обходя затаившихся на отмели крокодилов.
Черные, голенастые "сороки" с красными лапами суетятся в прибрежной траве, изредка с пронзительными криками перелетая с места на место.
Около мостков среди лепешек коровьего навоза изваянием застыл серый, с хохолком на голове изящный журавлик – будто тушью нарисованная картинка из какой-нибудь японской гравюры.
Огромный, размером с галку, зимородок, свесив голову, внимательно наблюдает за тем, что происходит в воде. И вот - внезапно срывается вниз и почти отвесно падает. Секунда – и, зажав в клюве трепещущуюся серебряную рыбку «кингфишер» взмывает вверх и несется куда-то прочь.
Все здесь совершенно необычно. Даже баклан (коего наш брат рыболов и на дух не переносит: и рыбу, гад, жрет в немеряных количествах, и сама птица какая-то… неприятная) и тот не чиновник, а франт. Вместо привычного черного одеяния вырядился в коричневую манишку с белой окантовкой и пестрый, с радужным отливом, костюм. Прямо речной павлин какой-то.
Развлекаю местное население, фотографирую все это великолепие. К туристам, обвешанным фотоаппаратурой здесь давно привыкли, но объективы с полметра длинной и толщиной с водопроводную трубу все-таки экзотика. Не экзотика крокодилы и разные птички, этих сколько хочешь, снимай не хочу.
На берегу несколько лодок. Присматриваюсь к капитанам. Один вроде наш, похож на того мужика, который на фото тарпона с Романом «под мышки» держит. Они беседуют о чем-то своем, а ты – не подойдешь и не спросишь, кто тут есть кто. По-испански сэр, не гутарит, блин.
Посему, когда час спустя «тот самый мужик» появился возле гостиницы, пожурил себя еще раз за лень и неспрособность к изучению иностранной мовы. Знал бы испанские слова, уже, наверное, спиннинг забрасывал.
Повеселил предварительно Том. Чисто по экспромту получилась у него следующая "шутка юмора". Пристал он к гостиничному персоналу (благо все они по английцки бегло) с вопросами, как нам найти синьора Бонопарта. Девочки в ресепшн таращат глаза - нету тут такого. Как нету? Да вообще нету. Не живет в деревне Кано Негро никакой синьор Бонопарт, и никогда его здесь не было. Уже даже паника возникла (ехали себе, ехали, и вот, пожалуйста) Сессилии собрались звонить, уточнять, с кем это она разговаривала, как сообразил я поправить Тома, что не Бонопарта надо спрашивать, а Наполеона.
- Синьоре Наполеоне? О да, пожалуйста, - то, что Бонопарт и Наполеон для остальных обитателей планеты как бы одно и то же лицо, они тут "не склеивают". - Синьоре Наполеоне все знают, уважаемый человек в местной общине. Да вон он идет...
Наполеон, но не Бонопарт. Такое тоже бывает...
